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Este mes de Noviembre de 2018, la prestigiosa arquitecta norteamericana, Toshiko Mori ha visitado la isla de Tenerife invitada por el Laboratorio del Paisaje y Menis [...]]]> PRESENTACIÓN DE LA ARQUITECTA NORTEAMIERICANA EN SU VISITA A CANARIAS
Por Magüi González, Arquitecta y Profesora de Proyectos de la Escuela de Arquitectura de la ULPGC

Este mes de Noviembre de 2018, la prestigiosa arquitecta norteamericana, Toshiko Mori ha visitado la isla de Tenerife invitada por el Laboratorio del Paisaje y Menis Arquitectos. Esta es una transcripción de las palabras de presentación que hizo la profesora de la Escuela de Arquitectura de Las Palmas de Gran Canaria, Magüi González.

Toshiko Mori es fundadora y titular del estudio Toshiko Mori Architects establecido en Nueva York desde el 85 y creadora del Think Tank Vision Arc, que investiga desde el diseño la conexión entre las problemáticas locales y globales. Es una de las escasas firmas de arquitectura de prestigio internacional con nombre de mujer, habiendo ganado algunos de los galardones más prestigiosos de la profesión, como el premio de la Academia Americana de las Artes y las Letras de 2005 y el premio de honor del Instituto Americano de Arquitectos en 2017.

Mori creció en el Japón posterior a la Segunda Guerra Mundial, marcado por la precariedad y escasez, que le descubre los valores de vivir de una manera autosuficiente, de compartir y sobre todo de hacer las cosas a mano, lo que le despierta la afición por el arte, el dibujo y las maquetas.

Siendo adolescente emigra con su familia a Estados unidos y ese interés por el arte le lleva a estudiar en Florencia donde descubre el renacimiento  y su pasión por la arquitectura, que estudia posteriormente en la Cooper Union de Nueva York y los de posgrado en la Escuela Superior de Diseño de la Universidad de Harvard, donde desarrolla una prestigiosa carrera académica y docente desde 1995, llegando a ser la primera académica que obtiene el grado de titular y presidir el departamento de arquitectura entre 2002 y 2008. Sus primeros contactos profesionales fueron con I.Noguchi y B. Fuller, para los que trabajó de ayudante, antes de fundar su propio estudio.

Sus primeros trabajos en Nueva York fueron para conocidas firmas de moda japonesas como Issey Miyake o Comme des Garçons, que despierta su interés por los textiles mezclando materiales, capas y pliegues, lo que le influye en su investigación sobre la interacción entre los  tres modos de fabricación: hecho a mano, hecho a máquina, y fabricación digital; de hecho está trabajando en un libro sobre “Tectónica Textil en la Arquitectura“, y entre sus trabajos de investigación sobre materiales y su fabricación destaca también la publicación “Material / Ultramaterial. Arquitectura, Diseño y Materiales: Cuestiones del Milenio”.

Centro de Excelencia de Siracusa, NY.

Su trabajo explora territorios que van más allá de la arquitectura, como la poesía, el arte y la moda, y comprende numerosos proyectos residenciales en los Estados Unidos, Taiwán y China, y también institucionales y culturales. Entre los más recientes figura el Centro de Visitantes en el Bronx de Nueva York, el Centro de Excelencia de Siracusa, también en Nueva York, para Sistemas de Energía y Medio Ambiente, el Instituto de investigación Novartis en Cambridge, la Biblioteca de Brooklyn, los Jardines Botánicos de Buffalo y la marquesina para la línea 7 del metro de Nueva York. Recientemente ha ganado el premio Maine de América 2018 del Museo de Arte Farnsworth  por su trayectoria y en especial por sus trabajos para actualizar en los 90 a la mítica casa Farnsworth de Mies y la reinterpretación de una manera más habitable de un conjunto de villas.

 La arquitectura de Toshiko Mori sintetiza  la cultura material y tectónica de Japón y la arquitectura moderna americana del s. XX, en especial de Mies van der Rohe, en un bucle de ida y vuelta, en el que se destaca la utilización de las propiedades espaciales de la  horizontalidad  y los encuadres.

Centro de Visitantes de la Darwin D. Martin House, Buffalo, NY.

Mori desafía a los hombres fuertes de la arquitectura, en el Centro de Visitantes adyacente a la  casa Darwin D. Martin en Buffalo de Frank Lloyd Wright y en las adiciones a las casas Burkhardt de Paul Rudolph, y la de Marcel Breuer en New Canaan, así como en la reinterpretación de la Farnsworth de Mies, y al Pabellón de Cristal de Philips Johnson de las que afirma: “Soy respetuosa, pero no servil“.

Estos trabajos sirven de base a la reflexión que hizo en la Bienal de Venecia de 2014 con  su exposición “Diálogo en los detalles“, donde le da dimensión escultórica a los detalles originales de estas 5 casas, junto con sus cinco respuestas.

Centro Cultural y Residencia para Artistas, Sinthian, Senegal.

En 2015 se inauguró una de sus obras más representativas: la residencia para artistas en Senegal (2015), realizada pro-bono y con la fundación Joseph y Anni Albers y construida con materiales y mano de obra local y que fue  seleccionada para la Bienal de Venecia de 2014 y obtuvo el prestigioso premio AIANY en 2017.

Esta obra sintetiza  no sólo su interés por la tectónica textil, sino su compromiso con la sostenibilidad, alejándose  de las imágenes de tecnificación  protésica o de mímesis de la naturaleza, que la arquitectura ha ensayado durante la última década, para acertar con una compleja geometría diseñada paramétricamente, pero inspirada en las cabañas locales senegalesas, cuya función es fundamentalmente dar sombra y recoger el agua de lluvia y donde explora las posibilidades constructivas que provienen de su investigación sobre los tejidos, entrelazando ladrillos, bambú y cubiertas de paja para optimizar los métodos tradicionales de construcción. En los interiores se observan sutiles guiños a la obra textil de Anni Albers, y los “trencadis“ de los suelos a la abstracción geométrica de Joseph Albers .

Y por último destacar su aportación al rol de las arquitectas como agente de cambio en un contexto global con su apoyo en numerosas conferencias sobre la invisibilidad de las arquitectas, entre las que destaca “Modelos de Paradigma y cambios de roles: Frank, Paul, Marcel y Yo“, precedido por el documental  “Una chica está aquí: 100 mujeres Arquitectas en el estudio de Frank Lloyd Wright”.

 Más información  sobre Toshiko Mori en:
Sinthian, una arquitectura adaptada. Arquiscopio 21/07/2015

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Entender la necesidad personal de un hogar puede transformar la experiencia de la arquitectura. Sin cobijo no hay hogar, pero los edificios pueden surgir sin alma en aras de otros objetivos y no necesariamente cumplen la misión de albergar el hogar de las personas. [...]]]>
Ventana con asiento en una casa tradicional canaria

Entender la necesidad personal de un hogar puede transformar la experiencia de la arquitectura. Sin cobijo no hay hogar, pero los edificios pueden surgir sin alma en aras de otros objetivos y no necesariamente cumplen la misión de albergar el hogar de las personas. Como ocurre en gran parte de la arquitectura contemporánea en la que crecientemente se rehúsa a habitar y sólo acaba siendo un dispositivo para cumplir otros fines.

Por Federico García Barba

Hacia mediados del siglo XX se publicaba en España una revista profesional dirigida por el arquitecto Carlos Flores y que tenía este mismo título, Hogar y arquitectura. Era un órgano de difusión de la llamada Obra Sindical del Hogar, cuyo objetivo principal era la difusión del trabajo residencial de los arquitectos que trabajaban para ella. Un nombre sonoro que encabezaba un espacio propagandístico para enseñar los logros del régimen dictatorial del general Franco en materia de vivienda económicamente accesible. Por aquellas páginas transitaron grandes nombres de la arquitectura española de la segunda mitad del siglo pasado como Aburto, Asís Cabrero, Coderch, Sáenz de Oiza, etc.

Portada de la revista Hogar y Arquitectura nº 107 de 1973

Pero lo interesante de esa denominación consiste en el intento de ligar la idea del hogar con la disciplina de la arquitectura. ¿Es un hogar una pieza de arquitectura? ¿Es la arquitectura necesaria para construir un espacio cotidiano?

Juhanni Pallasmaa ha intentado indagar durante años sobre estas cuestiones. Algo de ello ha quedado reflejado en “Habitar”, una recopilación de textos suyos publicada en 2016. Los textos de Pallasmaa son casi siempre una invitación estimulante a pensar sobre el papel de la experiencia de la arquitectura en nuestra situación contemporánea. Y a este respecto, y frente a la hegemónica espectacularización actual, propone ahí una visión íntima y poética sobre la forma en que usamos y ocupamos los edificios. Es un esfuerzo muy influido por la escuela filosófica de la fenomenología, destilada a través de la escuela francesa desarrollada a partir de Gaston Bachelard y Maurice Merleau Ponty.

Naturalmente, un hogar no es necesariamente una muestra de arquitectura. Se pudiera decir que la edificación tanto como la arquitectura son una condición anterior al carácter del domicilio personal de cada cual. Reconociendo este hecho en un sentido diverso, la arquitectura como poética es una posibilidad para el hogar. Se conocen innumerables grandes obras maestras de arquitectura doméstica que nunca llegaron a constituirse en verdaderos hogares. Basta recordar algunas piezas referenciales de la arquitectura del siglo XX para ser consciente de esta distinción. Es lo que ha ocurrido con algunas piezas muy conocidas: como la maravillosa Casa en Falling Water de Frank Lloyd Wright o la también reconocida Maison Savoye de Le Corbusier en Poissy. Iconos de la arquitectura del siglo XX y edificios muy evocadores de potentes planteamientos ideológicos y reverenciados que, sin embargo, fueron escasamente habitados desde casi el momento de su creación.

Sin ir más lejos, es lo ocurrido también con la famosísima Casa Farnsworth en Plano (Illinois), construida por Mies van der Rohe entre 1946 y 1951. Ese escueto pabellón es también una muestra radical del divorcio entre arquitectura y hogar. Es conocido que una de las razones por las que Edith Farnsworth demandó judicialmente al insigne arquitecto alemán estribaba en la imposibilidad para transformar aquel artefacto ideal, casi platónico, en un verdadero espacio para la comodidad personal. Y que la desestimación de su reclamación ocurre precisamente por esa misma razón: Una pieza de arquitectura no tiene porqué llegar a ser un espacio realmente habitable.

El “bosque de pilastras” en el espacio interior. Villa Mairea en Noormakku, Finlandia. Alvar Aalto, 1938

Un ejemplo contrario, y también icónico de la arquitectura hecha en el siglo XX, es la Villa Mairea de Alvar Aalto. Ese edificio se puede interpretar como una reivindicación poética de la comunión del hombre con la naturaleza de los bosques escandinavos. Aquí a la voluntad del arquitecto de proporcionar un entorno idílico para su cliente trasciende la voluntad estética para adentrarse en el esfuerzo por construir un hogar común. Lo cierto es que la relación del arquitecto con Maire Gullichsen, superaba lo estrictamente profesional. El conocimiento de Aalto de las ideas íntimas y las aspiraciones culturales -más allá incluso de la amistad con aquella persona concreta- llevaron en este caso al arquitecto a integrar elementos del hogar en la pieza artística.

Pallasmaa, sin embargo, reivindica la necesidad de producir hogares antes que piezas artísticas. Y, los edificios más simples pueden cumplir esa misión. Paradójicamente, una parte relevante de la arquitectura que se desarrolla en nuestros días, en esos edificios que aspiran a representar el espíritu de nuestra época, se ha ido soslayando de una manera creciente esa necesidad de que los usuarios puedan establecerse realmente y disponer una comodidad y confort para habitar.

La expresión genuina del hogar como lugar de encuentro de la unidad familiar. Cocina en casa rural japonesa: “irori”. Recostrucción de casa de la aldea Inashi no Sato, en las laderas del monte Fuji, sepultada por un corrimiento de tierras hace 40 años.

La casa entendida como espacio privilegiado de la persona se transforma en el centro del mundo para quien la habita. Y, ahí en ese espacio del hogar, junto al crepitante fuego que calienta y dispone los alimentos para su consumo íntimo, es donde se produce una de las situaciones más importantes para la vida, la relación más cercana con los otros, un contacto que ampara y cobija. Ese efecto raras veces lo produce el arte de la arquitectura por sí solo. Y es que la producción arquitectónica suele buscar la representación espacial, del carácter de sus habitantes, de los valores referenciales de una época, de una cultura específica. Y ahí suele permanecer en la mayoría de los casos.

Otro ejemplo del hogar como centro de la unidad familiar. Casa Museo Satur Juanela. La Alberca, Salamanca.

El poeta romántico alemán Novalis decía que el recuerdo de la casa estimula la nostalgia del pensamiento, incluso estimula la filosofía. Porque la intimidad proporciona el ambiente para vislumbrar los secretos profundos tras el descanso y los alimentos. Y es que también a la casa como hogar vienen a habitarla con nosotros el pasado que nos acompaña. Es curioso recordar a este respecto, que el espacio principal junto al vestíbulo de la Domus romana fuera el recinto reservado a los dioses lares, un lugar esencial para la cohesión del grupo humano próximo y destinado a la memoria de aquellos antepasados que atesoran la esencia de la familia. Este efecto lo expresa Gaston Bachelard cuando dice que “el verdadero bienestar siempre tiene un pasado“. Por ello, el hogar es la casa en la que se vive la realidad cotidiana pero también el lugar en el que se rememoran los recuerdos y se producen los sueños.

El espacio para soñar y pensar que construye al individuo. Biblioteca de la Granja Røykstovan, Streymoy. Islas Faroe, siglo XI

Y es que el hogar no trata de la belleza y del arte sino de la traslación del primer cobijo, aquel que existió en el abrazo maternal antes de que la cuna viniera a acoger nuestro reposo primero. Esta realidad íntima, personal, la construye cada cual y es más importante que el contenedor. Por ello, la arquitectura debe tender a la simplicidad y al ocultamiento de sus artificios para permitir que el hogar pueda florecer en cualquier caso. El hogar es un bien muy preciado, más importante que los edificios mismos, el hogar nos permite habitar, casi soñar en paz.

Más Información:

Megan Starr
Kirkjubøur, Faroe Islands: A Taste of Local History on Streymoy
https://www.meganstarr.com/kirkjubour/

Está abierto el proceso de inscripción para la 3ª Convocatoria del CONCURSO ASEMAS DE PROYECTOS FIN DE CARRERA 2018

ASEMAS presenta la III Edición del Concurso PFC ASEMAS de Proyectos de Fin de Carrera de Arquitectura. El objetivo es apoyar a los jóvenes Arquitectos recién titulados, realzando la calidad [...]]]>

Está abierto el proceso de inscripción para la 3ª Convocatoria del
CONCURSO ASEMAS DE PROYECTOS FIN DE CARRERA 2018

 ASEMAS presenta la III Edición del Concurso PFC ASEMAS de Proyectos de Fin de Carrera de Arquitectura. El objetivo es apoyar a los jóvenes Arquitectos recién titulados, realzando la calidad de sus conocimientos y su competencia profesional.

La propuesta premiada se escogerá teniendo en cuenta la forma en que se materializa la idea, calidad, esfuerzo de trabajo, concreción de las soluciones y conocimiento de las normativas aplicables.

Podrán inscribirse en el concurso aquellos alumnos que hayan superado con éxito la convocatoria de PFC para obtener el título de Arquitecto entre el 22 de diciembre de 2016 y el 20 de diciembre de 2018 en cualquiera de las Escuelas de Arquitectura oficialmente reconocidas en España. El plazo de inscripción finaliza el 20 de diciembre de este año.

Participando en este concurso, los Arquitectos de reciente titulación podrán ganar un primer premio de 6.000€, o un segundo y tercero de 2.000€. El jurado estará compuesto por cinco Arquitectos designados por los órganos de gobierno de la Mutua de Seguros Profesionales.

 EL PLAZO DE INSCRIPCIÓN FINALIZA EL 20 DE DICIEMBRE DE 2018

Más información en:
ASEMAS Concurso de Proyectos de Fin de Carrera
Página para inscripción

ASEMAS Concurso de Proyectos de Fin de Carrera
Vídeo Explicativo.

Esta es una publicación promocional patrocinada por ASEMAS Seguros profesionales

En su libro El uso de las ruinas, Jean Yves Jouannais nos relata un suceso bélico que se relaciona con la constante agresión colectiva a la cultura. Nos lo presenta como una metáfora de lo prescindible y de la fragilidad del saber acumulado y que, [...]]]> Fuente del cocodrilo de Stalingrado. Enmmanuil Evzerijin, 1942

En su libro El uso de las ruinas, Jean Yves Jouannais nos relata un suceso bélico que se relaciona con la constante agresión colectiva a la cultura. Nos lo presenta como una metáfora de lo prescindible y de la fragilidad del saber acumulado y que, al mismo tiempo, permite lecturas insospechadas.

La biblioteca de la Holland House en ruinas tras un ataque aéreo alemán. Londres, 1940.

En este caso, se apoya en una fotografía que refleja la biblioteca de la señorial mansión de la Holland House en el selecto barrio londinense de Kensington, destruida parcialmente como consecuencia de uno de los bombardeos alemanes de la ciudad ocurridos durante la 2ª Guerra Mundial. Podemos observar que tras el ataque la mayor parte de los libros atesorados permanecen intactos. En ese momento posterior, entre la bruma, con la estancia abierta hacia los cielos y la acción de atmosférica, un grupo de caballeros abrigados y con sombrero observan las estanterías y extraen algunos ejemplares que les llaman la atención.

En la imagen, uno de ellos se nos muestra absorto en la lectura de un ejemplar cuidadosamente encuadernado. Se trata de Peter J. Bibring, adjunto al conservador jefe de las bibliotecas de la ciudad, y del que, según Jouannais, conocemos su identidad porque ha dejado relatado ese momento enigmático y sorprendente en unas memorias publicadas tiempo después. Al parecer, el libro entre sus manos es una copia de las Historias de Polibio. Bibring se ha detenido en la lectura del capítulo sobre las andanzas de Escipión en Hispania. Expresamente, le llama la atención la descripción de la conquista de la ciudad de Ilurgia y el exterminio de sus habitantes para dar paso a su destrucción masiva por el fuego. Una coincidencia que le lleva a pensar en su situación concreta como un momento de iluminación absoluta e impredecible. Así lo explica el bibliotecario Bibring:

Me vi, me sentí como un pescador en alta mar que, mientras faena con un dominio de su oficio que le pone al abrigo de toda sorpresa, iza una mañana sus redes con una facilidad que hace presagiar su mala fortuna, un pescador cuyo trajinar, sin embargo, no se deja influir maquinalmente por la tristeza y que, de pronto, en el puente de su trainera, descubre, no sin asombro, algo de lo que nada de lo conocido con anterioridad, incluidas las generaciones que le han precedido, podría permitirle hacerse una idea. Se trata evidentemente de un ser vivo. Reluce y salta, traslúcido como una pleura asténica. El pescador que ha sacado de las aguas todo cuanto el océano puede esconder en materia de seres vivos, que sabe reconocer cada una de las especies, los géneros, y las subfamilias de peces, descubre allí una criatura ciega de las fosas abisales que es el primero en observar y que nadie, en el futuro, verá ya. Esta quimera de carne de color cerúleo, enroscada en el fondo de una noche de diez mil metros de espesor, él hay sacado a la luz de un sol que no ha aprendido a proyectar su sombra, en un mundo que excluye su vida sin darle un nombre. Él la observa mientras se asfixia en medio del líquido ruido, cada vez más lánguido, de su piel escamosa. Al punto todo cuanto el viejo pescador sabe del Universo y de la Historia se ve ganado por el misterio. Esto es lo que yo sentí cuando manipulaba aquel libro como si aquella cosa no hubiese existido antes de mí, antes de aquel instante: que nadie más que yo tendría un encuentro semejante hasta un futuro de lo más remoto.

Peter Bribing se extasía ante la comprobación de la destrucción recurrente que acompaña la historia del hombre sobre la tierra. Es la continua construcción y deconstrucción de los lugares que habitamos como consecuencia de las guerras y de las pasiones de nuestros congéneres. Los edificios, las murallas y las riquezas son elementos que deben ser transformados constantemente debido a la voluntad e intransigencia de los que detentan el poder.
Sin embargo, algo permanece indestructible porque se asienta en una inmaterialidad que es imposible de lograr que desaparezca totalmente. Las ideas son libres y se sitúan en un plano inasible. Aquí, la arquitectura considerada como obra material ha dejado de tener importancia, sus piezas edificadas son hechos contingentes, sustituibles. Lo importante es el saber acumulado en los libros, algo que ha permitido el avance colectivo de la humanidad a lo largo de los milenios. Ese logos colectivo es lo que nos distingue como especie frente a otros animales y, al mismo tiempo nos hace tan peligrosos.
Teniendo en cuenta lo anterior, resulta ridículo ese afán religioso de muchos de nuestros contemporáneos en la conservación de las ruinas, exhaustiva y a toda costa. Unas reliquias que, en ausencia de otros objetos de culto, parecen esenciales para muchos. En ausencia de religiones creíbles, cualquier sustituto puede ser eficaz para dar sentido a la existencia.

En el siglo XXI, parece que estuviéramos condenados a habitar las ruinas de nuestro pasado.

Espacio de la biblioteca de Holland House, Kensington. John Benjamín Stone, 1907

Descripción del patrimonio físico del Circondorio Empolese Vald’Elsa, Siena. Massimo Carta, 1997

La base característica del territorio en un lugar concreto consiste en una disposición singular de la corteza terrestre resultado de la acción geológica. Planicies, llanuras, montañas, colinas y cauces definen una amalgama de hechos geográficos [...]]]>  Por Federico García Barba

Descripción del patrimonio físico del Circondorio Empolese Vald’Elsa, Siena. Massimo Carta, 1997

La base característica del territorio en un lugar concreto consiste en una disposición singular de la corteza terrestre resultado de la acción geológica. Planicies, llanuras, montañas, colinas y cauces definen una amalgama de hechos geográficos que establecen la forma particular de un espacio territorial concreto. Esas condiciones topográficas suelen ser los elementos esenciales que pautan de una manera determinada la disposición de la arquitectura y el urbanismo.

Bajo determinadas claves los elementos topográficos establecen el carácter inherente a los lugares. En el caso de la arquitectura, esas microtopografías concretas han sido determinantes para la implantación específica de los edificios. También los pliegues del terreno tienen una importancia decisiva en la organización de las agrupaciones de viviendas y el diseño de la red viaria. La forma topográfica del suelo es una condición inherente que pauta el origen de la arquitectura y el urbanismo.

La identificación de esas peculiaridades morfológicas específicas en cada lugar, allí donde se producen esas discontinuidades topográficas, es una tarea esencial para entender como se ha generado el proceso de establecimiento humano, cuáles han sido las condiciones que han pautado la evolución de los asentamientos poblacionales, del desarrollo paulatino de la urbanización.

Vista del monte Fuji desde Suruga-cho. Grabado Ukiyo-E de Sekkyö Sawa, s. XVIII

La discontinuidad topográfica más evidente es la que delimita la línea de la costa. Un lugar de encuentro entre la tierra y el mar con sus posibles variaciones topográficas, playas tendidas, acantilados, cabos, ensenadas, etc. El establecimiento de puertos asequibles a lo largo de la línea de costa ha estado muy condicionado históricamente por la disponibilidad de ensenadas, localizaciones favorables para el abrigo de las embarcaciones y de espacio para producir la transición más sencilla y segura entre el mar y la tierra.

Los cursos de agua son otro pliegue del terreno que se extiende desde el mar hacia el interior de las superficies secas a través de los cauces de ríos y barrancos. La acción erosiva define las hendiduras que han sido plasmadas durante eones por el transcurso de las aguas; son pliegues fruto de la dinámica, que establecen unos primeros patrones en la subdivisión territorial. Los cauces dividen la superficie accesible en ámbitos diferenciados, mediante grietas más o menos profundas de las superficies volcánicas originarias. Son líneas en el terreno que se presentan con mayor o menor potencia desde cañones y ríos caudalosos, a barrancos y hasta pequeños arroyos, que han ido definiendo el drenaje completo del espacio geográfico y, a la vez, segmentando los lugares en distintas superficies accesibles.

La agrupación de plegamientos del terreno suelen producir los macizos montañosos, que acaban estableciendo ámbitos de difícil accesibilidad que dividen a gran escala el territorio. Otras arrugas superficiales de la topografía son menos evidentes y establecen diferencias sutiles en la apreciación de la geografía de los lugares. Por ejemplo, el cambio de pendiente en las bases colinares o montañosas es una de estas discontinuidades. Esos espacios de transición topográfica suelen ser muy propicios para el asentamiento humano porque ofrecen una mayor riqueza de elementos naturales utilizables. El paisaje puede tener también hitos específicos que ofrecen una caracterización singular como ocurre con las montañas aisladas y volcanes más visibles en la distancia. Son piezas aisladas que nos recuerdan los orígenes geológicos más antiguos y que constituyen hitos referenciales básicos para la orientación paisajística y territorial.

A los efectos de la arquitectura y el urbanismo, todos estos elementos singulares segmentan los espacios geográficos primigenios en dos tipos básicos: el valle que tiende a la horizontalidad y los promontorios que establecen los ámbitos más inaccesibles y dificultosos para la colonización humana. La traza divisoria de estos dos sectores básicos, allí donde se puede detectar con claridad el cambio de pendientes, es una línea singular y esencial para conocer los límites para el despliegue de los asentamientos.

Tradicionalmente, ahí en estos espacios límite entre las planicies y las colinas, ha existido siempre una apetencia para la localización de las piezas edificadas. Son enclaves que se caracterizan por determinadas condiciones naturales favorables que fueron buscadas con asiduidad por los primitivos colonizadores. El resguardo frente a los vientos fríos del norte y el acceso sencillo al agua y la abundante presencia de arbolado que otorga una fuente importante de recursos son características que favorecen la implantación de edificaciones y enclaves residenciales. De acuerdo a ello, el grupo de edificios primitivo se situaba en ese espacio transicional, en el inicio de las faldas de montes y colinas a los que se ha solido considerar como un abrigo, situado detrás hacia el norte y el este. Al mismo tiempo, las planicies vecinas, generalmente situadas al sur frente al asentamiento, se reservaban para la práctica de una agricultura escalable que fuera dotando de sustento a la población en crecimiento.

Por ello, el análisis de estas condiciones microtopográficas se ha ejercido siempre en las muy diversas culturas desplegadas en el hemisferio norte. Y debido a ello, la localización recurrente de los asentamientos primigenios ha tenido numerosas similitudes. Han sido estrategias de colonización intuitivas que han acabado plasmándose en todo tipo de recomendaciones y manuales.

Desde Grecia y Roma, la determinación específica del “Genius Loci” era esencial para aceptar una localización concreta en la implantación de los campamentos militares y la fundación de nuevas ciudades. Algo que está también en la base de la tradición china del “Feng Shui” inspirada en la sabiduría confuciana. Como ocurre también con las Leyes de Indias dictadas por Felipe II y que, en realidad, son una recopilación de numerosos consejos y criterios tenidos en cuenta a lo largo de los siglos en los que tuvo lugar la reconquista cristiana de la península ibérica culminada a comienzos del siglo XVI.

Plan esquemático de un Castrum Romanun, a partir de un dibujo existente en la Abadía de Sanit Gallen. Copia de Walter Horn y Ernest Born, 1975

Según nos cuenta Joseph Rikwert en su obra de 1988 The idea of a town, en la civilización romana, para la práctica de las fundaciones de campamentos y ciudades era esencial una buena disposición respecto a las condiciones que ofrecían los distintos territorios que sus legiones iban conquistando. En ese análisis de los lugares, los ingenieros militares romanos, aquellos que ejercían la misión de establecer el emplazamiento más apropiado del castrum, tenían como tarea esencial y primera la de precisar el punto central del nuevo asentamiento. El conocido como umbilicus o ombligo del campamento, era un elemento fundamental del que partiría la geometría de ese nuevo asentamiento y también de la futura ciudad. Un punto en el que se iba a establecer la confluencia entre los cielos y la tierra y que era necesario proteger y pedir el asentimiento de los dioses responsables. La disposición de ese “ombligo” que definía el nacimiento de una nueva ciudad, partía de una observación precisa de las condiciones del territorio, de la inspección y evaluación microtopográfica, del recorrido del sol sobre la bóveda celeste, de la acción de los vientos, etc. Tras definir el centro, para los romanos era esencial establecer el límite del recinto a urbanizar. Ese borde, llamado pomerum, se labraba a una distancia calculada adecuadamente del umbilicus elegido. Ese pomerum era en una primera instancia como un surco delimitador del espacio interior abarcable, que luego se ampliaría para la formación de un foso y empalizada o muralla. El carácter religioso y ritual del umbilicus tenía una importancia decisiva como fundamento del nuevo asentamiento y en el establecimiento de las geometrías adecuadas. En sus proximidades se establecían unas pequeñas cámaras enterradas, o mundus, sobre las que se colocaba una piedra destinada a albergar el fuego sagrado que, en el futuro, no debería apagarse como garantía de la viabilidad a largo plazo de la implantación. Por ello, en sus proximidades se habilitaría posteriormente el templo consagrado a propiciar la  fortuna de la comunidad en desarrollo. En las cámaras del mundus se depositaban ofrendas tanto destinadas a los dioses del averno como a aquellos otros que habitan los cielos. Así la nueva urbe quedaría conectada convenientemente con el universo circundante. Allí, en el praetorium, estaría también la tienda del comandante del ejército. Un último paso fundacional sería el establecimiento de las dos vías principales convergentes en el centro: el decumanus maximus y el cardus maximus. Siempre ordenadas perpendicularmente para converger en el umbilicus, ambas vías principales dividían al campamento primero en cuatro cuadrantes con dimensiones precisas en las que se colocarían las tropas de acuerdo a su rango y posición, un ritual que se repetiría con sorprendente regularidad durante el proceso de expansión de la civilización romana por Europa, África y Asia. Y del cual quedan numerosos ejemplos y restos a lo largo de todo el mundo mediterráneo. La implantación de estos elementos de regularización era prueba del sucesivo nacimiento de Roma en los extremos móviles de la expansión imperial.

Tori del santuario de Hakone en el borde del lago Ashi junto al monte Fuji

En el Japón feudal era muy habitual la realización de este tipo de análisis microtopográficos. El Shinto es una religión en la que los espíritus o “Kamis” que habitan los lugares tienen una importancia primoridial en la suerte futura de las personas y sus haciendas. Para ellos, el poder implícito en los lugares se encuentra en sus arrugas y pliegues, propicios espacios dispuestos para su fermentación. Unos lugares habitados además por una multitud de espíritus que deben honrarse como garantía de la futura prosperidad de los que han llegado para ocupar sus proximidades. Según explica Ishige Naomichi en su libro “Estudios antropológicos sobre ambiente y cultura”, para los japoneses, el ambiente ideal en el que vivir “es un lugar que ofrece vistas lejanas de belleza paisajística, abundante vegetación en el entorno con árboles frondosos y plantas que florecen en el esplendor de la primavera, pájaros y otros animales que se acercan y acompañan y donde el agua y el alimento que se obtiene es excelente”. Para los japoneses del pasado, la transición hacia una ladera en pendiente era un borde limitante, una frontera entre dos mundos en las que se fueron situando numerosos santuarios dedicados a los kami presentes. Todos ellos tras sus característicos Torii o puertas de madera teñidas de rojo.

Plano del proyecto de la ciudad Nueva de Panamá. Archivo de Indias, 1675

Algo similar ocurriría durante la aventura atlántica y el asentamiento en el Caribe de los reinos de España. Durante el proceso de reconquista de la península ibérica, la idea del orden debió estar muy presente en la implantación de nuevas localizaciones de colonización. Ya Alfonso X El Sabio estableció en sus Partidas algunas reglas para la fundación de pueblos y ciudades. Pero sería el incansable monarca Felipe II el que establecería una recopilación de normas a tener en cuenta en la fundación de los nuevos asentamientos colonizadores que estaban ocurriendo en el siglo XVI en el centro y sur de Ámerica. Esas normas expresaban así una experiencia de siglos que se intuyen en la forma en que se disponen las ciudades andaluzas de la bahía de Cádiz.

Es evidente que las Leyes de Indias, dictadas en 1573, ofrecen ejemplos notables de estas preocupaciones microtopográficas. Como ocurre con las ordenanzas 39 y siguientes que muestran una inquietud por las condiciones apropiadas, tanto topográficas como climáticas y ambientales que se estima pueden ser propicias para los nuevos asentamientos: Es el caso de la número 39 y que dice expresamente:

Los sytios y plantas de los pueblos se elijan en parte adonde tengan el agua çerca y que se pueda deribar para mejor se aprovechar della en el pueblo y heredades çerca del y que tenga cerca los materiales que son menester para los edificios y tierras que han de labrar y cultibar y las que se an de pastar para que se escusse el mucho trabajo y costa que en qualquiera destas cosas se habrá de poner estando lexos.

Y esa preocupación también se percibe en la siguiente cuando se propone que:

No se elijan lugares muy altos porque son molestados por los vientos y es difiçultoso el servicio y acarreo ni en los lugares muy baxos porque suelen ser enfermos elijan en lugares medianamente levantados que gozen de los ayres libres y espeçialmente los del norte y del mediodía y si quieren tener sierras o cuestas sean de la parte del norte y del lebante y si por alguna causa se quieren edificar en lugares altos que sea em parte adonde no estem sujetos a nieblas haciendo obserbaçion de los lugares y açidentes y hauiendose de edificar en la ribera de qualquier rio sea de la parte del oriente de manera que en saliendo el sol de primero en el pueblo que en el agua.

Localización de Santa Cruz de Tenerife en 1588. Primer asentamiento castellano en la isla de Tenerife. Elaboración propia.

En Canarias, se puede ratificar con claridad meridiana todo esto ya que las microtopografías existentes tuvieron una importancia decisiva en el establecimiento de campamentos de conquista y el despliegue de las primitivas ciudades insulares.

En el caso de la isla de Tenerife, la localización del primer campamento de colonización en la costa de Añaza, sigue al pie de la letra el precepto 37 de las Leyes de Indias que dice:

Y tengan buenas entradas y salidas por mar y por tierra de buenos caminos y nauegaçion para que se pueda entrar façilmente y salir y comerçiar y gouernar socorrer e defender.

Es notorio que en esa línea de la ribera del nordeste insular se eligió un lugar de acampada cercano a una pequeña rada practicable. Un espacio que permitía el abrigo de navíos de un cierto tamaño facilitando así las operaciones de abastecimiento. Allí también existían corrientes de agua en las proximidades que facilitaban el aprovisionamiento, junto con una perspectiva lejana que facilitaba la percepción de movimientos de aproximación de posibles atacantes. Finalmente, de ese mismo punto partían caminos hacia el interior de la isla lo que preparaba a los colonizadores para las posibles operaciones militares.

Como se puede percibir, las microtopografías tienen una gran importancia para el éxito de las nuevas propuestas de implantación en arquitectura y urbanismo. Sin un reconocimiento adecuado del territorio no es posible garantizar una buena disposición de los edificios. Hoy en día, se suele subestimar este tipo de condiciones así como las que generan tanto el viento como la orientación solar confiando exclusivamente en el aislamiento, el aporte energético y las tecnologías de climatización para superar los inconvenientes que puedan surgir. Una mala estrategia que va contra la sostenibilidad planetaria a medio y largo plazo.

Más Información:

MAKI, Fumihiko (ed)
City with a Hidden Past
Kajima Institute Publishing CO. Tokio, 2018

Escena de la película “En la casa”

Las guerras son actos inmorales y decadentes. Disputas crueles y deshonestas que una vez concluidas pervierten la fisonomía de las ciudades, transformándolas en montones de escombros que se apoderan de las calles de forma alborotada. Vestigios caóticos bajo los cuales reposan tantos [...]]]> Por Javier Dasdores

Escena de la película “En la casa”

Las guerras son actos inmorales y decadentes. Disputas crueles y deshonestas que una vez concluidas pervierten la fisonomía de las ciudades, transformándolas en montones de escombros que se apoderan de las calles de forma alborotada. Vestigios caóticos bajo los cuales reposan tantos cuerpos sin vida, como brillos de un pasado no tan lejano. Un instante de desorden y confusión, y en cuestión de segundos un telón de humo y polvo dibuja un paisaje de desolación y angustia, envuelto en un silencio atronador tan solo roto por los pasos erráticos de los que no perdieron la vida y huyen dejando atrás la silueta de cientos de edificios destripados y calles abandonadas. Todo se vuelve gris y oscuro. La cara menos amable del ser humano.

Estas vigorosas construcciones reducidas a la condición de esqueletos que a duras penas se sostienen en pie, albergan en su interior montones de celdas en serie apiñadas como si de colmenas se tratara. Sin ni tan siquiera un atisbo de su elemental jerarquía espacial y desprovistas de la delgada piel que separa lo íntimo de lo superficial, muestran la vulnerabilidad de lo que en origen fue el refugio de los sentimientos más profundos del individuo. Como si se tratara de escaparates de lo que un día fue cotidiano, enseñan sin tapujos los lugares en los que se forjó un universo espiritual que ahora descansa entre la silueta de tabiques destrozados, hierros retorcidos y techos a medio caer.

Imagen de suburbio de Siria destruido por la guerra

Ante semejante representación del horror, uno no puede más que experimentar una deriva emocional entre la nostalgia y la empatía, que le lleva a preguntarse cómo fue la vida de aquellos que ocupaban esa secuencia de espacios inconexos que un día fueron un hogar y que ahora tan solo conservan en sus entrañas el eco de la memoria.

¿A cuántas personas acogía la casa? ¿Cuántas se reunían a la hora del almuerzo entre las paredes del comedor? Tabiques que dieron cobijo a numerosas conversaciones al son del tintineo de cubiertos y platos, y que fueron testigos mudos de infinitas horas de estudio en el salón, donde al caer la noche, la familia se concentraba en silencio delante del televisor o bajo la luz tenue de una lámpara frente a un libro. Una calma tan solo interrumpida por el murmullo de los amantes, el lamento de algún enfermo o el llanto de un recién nacido en el dormitorio principal. Y todo ello envuelto por el aroma de los guisos elaborados en la cocina, cuyo perfume seguramente discurría por cada una de las dependencias a través de los pasillos, corredores estrechos que de forma involuntaria presenciaron la huida desesperada de aquellos que un día lo perdieron todo.

Escena final de la película “En la casa”

“En la casa”, es el título del film de 2012 dirigido por François Ozon.

El carácter apacible y relajante de los bosques. Un depósito natural de madera.

Una de las prioridades para la pervivencia de la especie humana sobre la Tierra es hoy la conservación de los recursos disponibles. Frente al despilfarro sin límites que incentiva el sistema [...]]]> Por Federico García Barba

El carácter apacible y relajante de los bosques. Un depósito natural de madera.

Una de las prioridades para la pervivencia de la especie humana sobre la Tierra es hoy la conservación de los recursos disponibles. Frente al despilfarro sin límites que incentiva el sistema económico imperante se debe luchar para imponer una mayor eficiencia en el consumo de recursos, el equilibrado y justo reparto de materiales y alimentos así como una mayor atenuación en la producción de desperdicios. En este conjunto ético de objetivos, la arquitectura representa un papel importante que está relacionada con la primacía en la utilización en la construcción de recursos renovables. Como la madera.

El uso de la madera por el hombre es tan antiguo como las primeras maneras de lograr cobijo de las que se tiene constancia. Excepto en los desiertos, es un recurso natural que se encontraba en casi todos los sitios y que ha ofrecido siempre innumerables posibilidades, tanto para su uso como combustible como para la fabricación de herramientas y, especialmente, para la construcción de refugios. Y, en definitiva, suele estar en la base compositiva de la arquitectura.

Además de ser la fuente básica de producción de madera, los bosques tienen otros valores esenciales para la especie humana: son una fuente inagotable de alimento, belleza, bienestar y placer. Unos lugares que limpian el aire regenerando oxigeno y atenuando el exceso de ruido.

La madera es, por todo ello, un material que debe catalogarse como proclive a la sostenibilidad, ya que procede de esas fuentes renovables e inagotables que son las superficies arboladas. La combinación de agua, sales minerales y azucares que realizan los árboles constituye una maravilla que aprovecha eficientemente la energía solar para realizar las reacciones químicas que permiten obtener un material versátil, resistente y flexible. De hecho, la fabricación de la madera por los árboles tiene la enorme ventaja de que es un proceso natural que no requiere de la intervención del hombre. Es el proceso de la fotosíntesis el que permite la generación de ese material singular que cuenta con una alta capacidad mecánica, esa que permite sostener las grandes copas de árboles que llegan a alcanzar decenas de metros en su diámetro. El caso del bambú es extraordinario ya que la formación de sus estructuras cilíndricas leñosas supone la obtención de largas piezas de una gran dureza y, al mismo tiempo, alta flexibilidad. Algunos estiman que el bambú supera al acero en sus características mecánicas. Debido a ello, sus barras son extremadamente útiles para todo tipo de aplicaciones, especialmente en la construcción. El bambú es un sustituto muy  eficiente para la construcción de todo tipo de andamios. Algo que se aplica en numerosos países asiáticos.

Castillo de Kanagawa, Japón. Estructura de madera compleja trabajada sin usar piezas metálicas.

La tecnología de la madera en la construcción ha sufrido altibajos a lo largo de la historia, pero allí donde se disponía de abundantes bosques, la madera extraída de los troncos de los árboles ha dado -y sigue dando- lugar a increíbles estructuras de ingeniería, vehículos y edificios complejos. Un conocimiento transmitido generación tras generación a través de hábiles artesanos que, hoy en día se conserva a duras penas tras la industrialización masiva que ha propiciado la estandarización y su especialización casi exclusiva en la prefabricación de elementos homogéneos en base al concreto reforzado u hormigón.

Cada cultura ha tenido una relación singular con la madera. En Europa, los grandes bosques originarios han desaparecido casi completamente. Para los romanos la llamada Silva Hercynia, descrita por Tácito en su Germania y situada más al Norte y el Este del río Danubio y el Rin respectivamente, era un territorio inexpugnable y temido cubierto de densísimas masas arbóreas. Hoy solo quedan algunos relictos de aquel esplendoroso pasado natural como el Schwarzwald alemán o la foresta salvaje de Bialowieža al oriente de Polonia. Un gran arquitecto del imperio romano, Apolodoro de Damasco, autor del Coliseo romano, haría una de las estructuras de madera más impresionantes de la antigüedad: el puente del emperador Trajano en Drobeta (la actual Rumanía). Apoyados sobre veinte pilares de fábrica una sucesión de arcos de troncos sostenía un tablero de tablazón, aquella estructura tenía una longitud superior a los 1.300 mts., permitiendo un cruce rápido de los ejércitos imperiales sobre el caudaloso río Danubio

Reconstrucción actual de un tramo del puente de Trajano en Drobeta. Apolodoro de Damasco, siglo I DC.

En Inglaterra, la  producción maderera a partir de los bosques era un elemento estratégico para la construcción de barcos para la Marina Real. Algo que garantizaba la hegemonía del imperio sobre los mares y, por tanto, las superficies arboladas estaban altamente protegidas para garantizar su suministro a largo plazo. La Europa Meridional también contó con frondosos bosques que permitieron desarrollar toda una cultura singular en torno a la artesanía de la madera y su empleo en la construcción de edificios. En España, la llamada carpintería de armar castellana ha sido una tradición tecnológica constructiva que dio origen a muestras de arquitectura muy relevantes; formas de edificación y técnicas constructivas ligadas a materiales próximos que se exportaron a América, vía las islas Atlánticas de Madeira y Canarias. A principios del siglo XVII, el gran carpintero Diego López de Arenas realizó su Breve Compendio de la Carpintería de lo Blanco y Tratado de Alarifes que se publicaría en 1633. Este es un documento esencial para apreciar la enorme sofisticación que llegaron a alcanzar los artesanos de la madera en Andalucía en la construcción de techumbres y forjados empleando las tablazones y troncos aserrados como material fundamental.

Actualmente, algunos países practican la silvicultura como una forma ordenada de aprovechamiento a largo plazo de las masas arboladas para garantizar su mantenimiento constante en el tiempo. En Finlandia y Canadá se utilizan diversos métodos de tala y repoblación selectiva para mantener indefinidamente una producción estable de maderas útiles para la construcción. Hoy en día, las técnicas de madera laminada y el encolado de alta resistencia permiten realizar estructuras sumamente flexibles y adaptadas que constituyen un ejemplo que aspira a la sostenibilidad planetaria. Algunos arquitectos e ingenieros especialistas en estructuras están reivindicando la recuperación de la madera como material constructivo básico frente a los minerales procedentes de fuentes no renovables como el acero o, incluso, el hormigón.

Artesonado de la del Solio o del Trono. Alcazar de Segovia. Del maestro mudéjar Xadel Alcalde, s. XV.

En 1992, el equipo de Niels Torp y Biong Biong construyó en Lillehammer, el centro de Noruega, una de las estructuras más grandes jamás realizadas con madera laminada. Es el Vikingskipet o Hammar Olympic Hall, que cubre 27.000 m2 para albergar a más de 10.000 espectadores. Este espectacular edificio se define por su estructura de arcos transversales que salvan una luz superior a 150 mts. y con una dimensión longitudinal de 400 mts. En Trondheim, también en Noruega, se ha construido recientemente uno de los complejos residenciales más altos del mundo, utilizando estructuras de Madera encolada o Cross Laminated Timber. (CLT): Se ha denominado Moholt 50150 y es un conjunto de varios edificios de 9 plantas que ha sido proyectado totalmente en madera por MDH Artkitekter destinado a una gran residencia de estudiantes universitarios. Como ocurre también con el grupo Timberize que ha proyectado un edificio de 20 plantas utilizando la técnica del CLT que refuerza la capacidad de la madera aglutinando con colas de resorcina de alta resistencia paneles de madera sólida mediante la disposición perpendicular de sus fibras.

Espacio interior del Vikingskipet  en Lillehammer, Noruega.  Niels Torp y Biong Biong, 1992

Vista exterior de los edificios de Moholt 50150 en Trondheim. MDH Artkitekter, 2016

https://mdh.no/project/moholt-student-housing-towers/

Propuesta del equipo Timberize 200 para un edificio de 20 plantas utilizando técnicas estructurales japonesas combinadas con piezas de madera CLT

El uso de la madera ofrece numerosas posibilidades para la investigación y la innovación en arquitectura. Es lo que intentan algunos arquitectos contemporáneos como ocurre con las propuestas desarrolladas sobre este material por el arquitecto japonés Kengo Kuma. Una muestra destacable de ello es el sencillo Pabellón Coeda, en terminado Shizuoka por Kuma en 2017. Se trata de una estructura de piezas apiladas de madera de cedro que se apoya en un soporte cuadrado central liberando totalmente el perímetro de interferencias visuales. Este pequeño edificio es una muestra de la innovación que se apoya en el reconocimiento de las técnicas tradicionales próximas como fuente de inspiración arquitectónica.

Pabellón Coeda en Shizuoka. Kengo Kuma, 2017

 Volviendo a las referencias próximas se puede pensar en posibles maneras alternativas de enfocar la recuperación de la madera como material básico para el proyecto arquitectónico. En nuestra geografía cercana, hay que recordar que la península ibérica estaba totalmente recubierta de bosques en el pasado. Hoy cuenta con numerosas superficies vacantes e inaprovechadas en las que los cultivos tradicionales, aquellos que supusieron la tala masiva del arbolado en el pasado, han desaparecido. Unas política activas de carácter nacional, orientadas a la recuperación de esa cubierta vegetal primitiva sería una actuación a favor de la sostenibilidad del planeta. Y también una mejora ambiental decisiva para la atenuación del incremento exponencial del CO2 atmosférico. Los árboles funcionan como mecanismos que transforman ese gas en oxígeno en beneficio de los ecosistemas. Pero es que, además, pueden constituirse en una fuente de materia prima esencial para la construcción.

Un ejemplo, más próximo para mí, es la isla de Tenerife en el archipiélago de las Canarias. Aquí, el plan de ordenación territorial propugna dos planteamientos conservadores relacionados con esta cuestión y que afecta también a los usos que se pueden ejercer sobre el suelo. Por un lado, se definen espacios naturales protegidos en los cuales el objetivo es el mantenimiento y ampliación de la vegetación existente como soporte a la riqueza presente de especies biológicas endémicas. Y por otro lado, la definición de los llamados bosques potenciales, zonas en las que se pretende la recuperación de vegetación forestal, tal y como pudo existir en el pasado.

En principio, parece una estrategia correcta para el tratamiento genérico de los ecosistemas y de aquellos espacios rurales que estaban amenazados de desaparición hace varias décadas. Hoy, las amenazas han sido controladas y esa idea se ha transformado en un corsé burocrático que impide numerosas actuaciones en positivo. Es el caso de aquellas superficies todavía dedicadas a las prácticas agrícolas tradicionales e insertas de una manera expansiva en esos espacios reservados para el desarrollo de la biología preexistente. Son propiedades privadas que languidecen condenadas a su extinción en aras a la consolidación de los elementos naturales sin que haya una contrapartida colectiva que favorezca a los afectados .

A este respecto, y frente a la conservación estricta, se deberían pensar algunas alternativas al estado actual de abandono agrícola y a la ruina progresiva de las prácticas económicas tradicionales en el espacio rural. Una posibilidad es la introducción con carácter complementario de usos turísticos puntuales y muy acotados que permitan el disfrute del paisaje natural y añadir rentas complementarias a los productores que mantienen con enormes dificultades el carácter del espacio rural agrario tradicional. Es una posibilidad que explora la última actualización de Plan Insular de Ordenación de Tenerife aprobada en 2011.

Otra de ellas es la plantación de arbolado con destino a la producción maderera. Algo que debería ser considerado seriamente como una fuente de recursos para la construcción en las próximas décadas. Sería una manera de disminuir la huella de carbono en la edificación con producción local y accesible de un material totalmente renovable. Ambas opciones requieren de un apoyo público real que facilite las transformaciones y adaptaciones necesarias. Al objeto de garantizar la viabilidad hacia el futuro de las prácticas tradicionales preexistentes Se trata de ofrecer apoyo complementario que facilite una sostenibilidad insular a largo plazo.

Sin embargo, aquí en Canarias, una visión conservacionista obsoleta que linda en lo religioso, no facilita la aplicación de estos u otros tipos de medidas activas a favor de la sostenibilidad del sistema metropolitano desplegado en estas islas. Las instituciones públicas se limitan al control administrativo de las iniciativas privadas, cuando no a su obstaculización ante el temor al cambio. El romanticismo implícito en estas actitudes se cimenta en una idea de un pasado agrario ideal, casi mitológico, que es una insalvable barrera que impide actuar en aras, precisamente, de conseguir aquello a lo que se dice aspirar.

El Pabellón Dorado del Kinkaku-ji al pie del estanque con el paisaje de las montañas de Kitayama

De alguna manera, los ecos del Pabellón Dorado de Kioto han llegado hasta muchos de nosotros. Durante años, has oído hablar de la sofisticación y la belleza de la cultura tradicional [...]]]> Por Federico García Barba

El Pabellón Dorado del Kinkaku-ji al pie del estanque con el paisaje de las montañas de Kitayama

De alguna manera, los ecos del Pabellón Dorado de Kioto han llegado hasta muchos de nosotros. Durante años, has oído hablar de la sofisticación y la belleza de la cultura tradicional japonesa y esa pieza de arquitectura paisajística es uno de sus exponentes más cualificados.

Desde la lejanía Japón aparece como un territorio mítico caracterizado por una cultura peculiar que sigue anclada en un pasado delicado y en sutil de comunión con la naturaleza. Sin embargo, las ciudades japonesas actuales han desterrado radicalmente los vestigios de ese pasado, a excepción de los increíbles jardines y los grandes monumentos religiosos y conmemorativos. Hoy la ciudad japonesa, de las que Tokio es su exponente más significado, es un abigarrado amasijo de centralidades formadas por edificios recubiertos de reclamos publicitarios que se articulan por una densísima red viaria y ferroviaria. El espacio público allí está colapsado por multitudes que circulan rápidamente con una gran disciplina y consciencia cívica.

Frente a la idea de un país de ciudades repletas de tradiciones distintivas que se despliegan por lugares recoletos, cuando se llega a Kioto pareciera que te adentras en un futuro indescriptible. El gran hall de la estación central de trenes es un espacio piranesiano que asombra por su tamaño y su despliegue tecnológico de bóvedas metálicas a gran altura. Para llegar al Templo del Pabellón Dorado, abordarás un autobús repleto de turistas que recorre la ciudad en dirección a su extremo montañoso al norte. Las calles y avenidas son una sucesión  de casas anodinas alineadas que más parecen salir de una película escenificada en un Downtown del medio oeste norteamericano. Tras un trayecto de 30 minutos, se llega al recinto del templo y te adentrarás en una gran avenida bajo la sombra de espesos árboles que conduce a las taquillas donde cientos de personas hacen cola para adquirir una entrada. A 400 yenes por visitante, el templo es una auténtica máquina de recaudación turística, por la que circulan cientos de miles de personas cada año.

Finalmente, después de otro breve recorrido acompañado por una abigarrado grupo de turistas chinos, norteamericanos y procedentes de otros numerosos lugares del mundo, te asomarás al borde del estanque que enmarca al coqueto y sofisticado pabellón. Allí deberás luchar para poder hacer esa foto emblemática que atestiguará tu visita y que podrás mostrar a tus próximos. Tras ello, recorrerás el margen de la laguna aproximándote al edificio sin llegar a entrar en el mismo. Todo está muy controlado y pautado para atenuar el deterioro que supone el paso de esa masa inmensa de personas que lo visitan cada día. Finalmente, te adentrarás en un pequeño bosque recubierto de musgo para mediante un pequeño rodeo volver al punto de entrada al recinto eso es todo.

El visitante perplejo se preguntará por el sentido de su experiencia en el lugar más allá del asombro ante la belleza encapsulada en el lugar y de la que el pequeño edificio dorado es su punto focal. Lo curioso es que muy pocos se preguntan cuál ha sido su origen y significado más allá de unas breves pinceladas históricas que se incorporan al folleto que ofrece con la entrada en la que se hace referencia a su promotor allá por el siglo XIV.

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El Pabellón Dorado de Kioto. en Arquiscopio PENSAMIENTO

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Desde el Romanticismo, el disfrute y la contemplación de la belleza y lo sublime es una actividad que ocupa crecientemente a las personas que tienen una formación cultural. Es una forma de experiencia ligadas al arte y al paisaje respectivamente en la [...]]]> Salida de la luna sobre el mar. Caspar David Friedrich, 1821

Desde el Romanticismo, el disfrute y la contemplación de la belleza y lo sublime es una actividad que ocupa crecientemente a las personas que tienen una formación cultural. Es una forma de experiencia ligadas al arte y al paisaje respectivamente en la que se trata de reflexionar sobre las razones de nuestro paso por el mundo y el sentido del espacio que habitamos.
Estas ideas junto a la manera en que percibimos sensorialmente el espacio han influido en la forma en que se piensan algunas  arquitecturas de las últimas décadas. 

Acceso a la capilla de San Benito, Zumvitg. Peter Zumthor, 1988

Desde hace más de doscientos años, lo sublime es considerado como una categoría estética, se trata de experimentar una suerte de visión en el que la grandeza de lo contemplado nos lleva a extremos más allá de lo racional, advirtiendo situaciones que no es posible asimilar en su totalidad. Desde el Romanticismo y Edmund Burke, es algo que ya experimentaron numerosos artistas, filósofos, poetas y pintores. Así, la vista de la salida de la luna en el horizonte o las cumbres nevadas de un macizo montañoso ya fueron pintadas por Kaspar David Friedrich han sido admiradas como una forma de emoción del abismo, de lo sublime ligado al sentimiento del terror y lo incomprensible del mundo.
En arquitectura, la belleza y lo sublime se busca con ahínco. Algunos han buceado en la fenomenología como esa filosofía que estudia nuestro entorno en sus manifestaciones sensoriales y busca explicar las relaciones humanas apelando a la intuición y las sensaciones orgánicas que se originan en el cuerpo biológico en contacto con lo que lo rodea. El paisaje y lo sublime asociado tienen un papel relevante en la definición fenomenológica en la construcción de la arquitectura. Esa idea fenomenológica del paisaje ha sido explorada en los últimos tiempos por extraordinarios arquitectos como el norteamericano Steven Holl o el suizo Peter Zumthor. Son artistas del espacio que tratan de aprehender en sus construcciones la relación generada entre los sentidos y el territorio en el que se inscriben.
En el caso de Zumthor la idea tectónica siempre está muy presente. Su estrategia proyectual busca entender la mejor relación entre el material y la geometría del espacio inventado, integrando los elementos constructivos y estructurales en un concepto superior en el que la forma del espacio y su apreciación sensorial son los elementos más importantes. Ahí, el entorno geográfico entra a integrarse en la obra como una parte muy importante de la propuesta artística.
Es en esa intersección cuando Zumthor se plantea una forma de percepción táctil y de ambiente en la que es posible sentir el olor y la cualidad rugosa de la madera en las tablazones o tocar el despiece de la piedra en paredes masivas en un espacio vaporoso. Ahí en ese momento local, en un sitio concreto, se está ante una experiencia inolvidable y disruptiva. Como ocurre cuando se disfrutan del ambiente cavernoso de su proyecto para las Termas en Vals de 1996. Allí, las aguas termales recogidas en un espacio interior iluminado tenuemente y donde ,también, es posible la percepción escénica de las montañas que acaban de definir el escenario experiencial. Ahí ocurren hechos sensoriales muy concretos que inducen a tener sensaciones inolvidables e irrepetibles en otros lugares.
Desde un paisaje agreste de montañas alpinas y bosques frondosos se accede a una gruta racionalizada en el despiece regular de la piedra de cuarcita. En ella, se concentran albercas de aguas cristalinas calentadas naturalmente a temperatura agradable y provenientes de manantiales naturales. El vapor genera una atmosfera peculiar que difumina el espacio acabando de producir sensaciones placenteras. Un solo elemento constructivo básico es capaz de generar aquí intensas emociones a través de la disposición geométrica regular. la masa gris veteada por franjas de cuarzo níveo otorgan una cualidad sensorial única en una forma intelectual de reconstrucción tectónica del carácter originario de la cantera para generar una caverna iluminada de una manera casi mágica.

Piscina interior de las Termas de Vals. Peter Zumthor, 1996. Foto: Fernando Guerra

Algo similar sucede en la capilla de San Benito, construida por Zumthor totalmente en madera y cuyo olor resinoso es una presencia que cualifica al espacio. Se accede a ella tras un breve recorrido por las laderas en las que se sitúa el pequeño enclave habitado de Zumvigt, en la Suiza profunda. Se llega así tras un ligero ascenso entre edificios vernáculos a un pequeño y humilde edificio que remeda las tradiciones constructivas locales. Al traspasar la puerta el visitante se sitúa en un espacio austero iluminado desde lo alto por una ranura perimetral que filtra la luz y tamiza el ambiente con una atmósfera cálida. La cualidad sensorial de la madera se manifiesta también en la cuidadosa disposición de sus ensamblajes, encuentros y detalles constructivos, siempre presidida por el característico tono cálido y meloso de a madera. El espacio parece tratar de comunicar la trayectoria de su autor, reconociendo así su carácter formativo como carpintero ebanista .

En esta pieza arquitectónica también la experiencia del paseo y la visión del paisaje del valle de Zumvitg forman parte indisoluble de la concepción de la arquitectura. Atravesando el caserío hacia lo alto y ascendiendo la ladera en que se sitúa el edificio se tiene siempre una percepción de la presencia constante del idiosincrático paisaje de los Alpes suizos. En el interior, el frío y húmedo paisaje alpino se siente tras las ligeras paredes del cerramiento en esa pequeña capilla.
Steven Holl es alguien que también ha trabajado con las experiencias desde una posición próxima al filósofo Merleau Ponty, referente de la escuela fenomenológica. Para él, la percepción a través de los sentidos es algo importante que genera experiencias desde una perspectiva polisensorial. El cuerpo es una condición permanente de la existencia que se relaciona con su entorno a través de los sentidos adquiriendo la totalidad de la riqueza del ambiente a través del olor, el gusto y el tacto. No solo a través de los sonidos y la vista como hoy se ha acabado privilegiando desde la cultura de masas.

El espacio del altar en la capilla de San Ignacio, Universidad de Seattle. Steven Holl, 1997

En una obra suya de 1997, la capilla de San Ignacio en la universidad de Seattle, Holl nos enfrenta sutilmente a los olores y el tacto de una pared de cera con la que cualifica un espacio iluminado sutilmente a través de aberturas dispuestas en lo alto. Es casi una representación abstracta de lo sublime que surge de la percepción del producto biológico de una especie animal. La metáfora fenomenológica cualifica, en este caso, el diseño de un espacio caracterizado por la concatenación sucesiva de bóvedas, surgidas de la intersección de cilindros y conos sobre un recinto rectangular troceado irregularmente. Una estrategia proyectual que permite una sutil y rica iluminación indirecta desde lo alto de los espacios mediante claraboyas en lo alto y ranuras dispuestas en los uros perimetrales. la experiencia sublime está servida llevando al visitante ocasional a una reflexión sobre el misterio del espacio y de la luz que lo configura mietras percibe el característico olor del producto excelso de los paneles.
La riqueza espacial que genera Steven Holl en su propuesta para la capilla de San Ignacio nace así de una decisión deliberada de confrontación geométrica que no se preocupa de problemas estructurales y constructivos. El contrapunto colorístico y de olores que se añade al espacio genera un recinto arquitectónico rico que está en las antípodas de las propuestas de Zumthor trabajando ambos, sin embargo, en unas ideas que se cimentan en las propuestas filosóficas de la fenomenología.